Sabía yo que cada locura es particular de el que la vive; y podría haber supuesto que también influía el mundo en el que se daba. Digo podría, pero en realidad no; no me imaginé nada de esto hasta que una amiga me contó sobre el mundo de su abuelo después de despertarse de la anestesia general.
Cuando se despertó ya no era el de antes, ya no veía el mundo como el resto. El mundo era más inóspito, le daba más miedo. Se dio cuenta al ver que las brujas le robaban sus ahorros. Empezó a no querer ir a trabajar la huerta porque las lamiñas [*] le trucaban las herramientas. Terminó dandose cuenta que su mujer las ayudaba, y al final se fue.
Al mirar a la locura, lo hacemos con distancia; como el que escucha un idioma que no entiende. Así le habrá pasado a mucha gente con el abuelo de esta amiga. A mí, en vez, me atrapó completamente el ponerme a pensar en que él seguía en un mundo lleno de realidades que yo no veía más que como fantasías de los libros. Eso, que a mí se me antojaba que no era más que otro mundo que había sido, era el mundo del padre de su madre, el abuelo suyo (y de mi vecino).
Me pregunto hoy qué será de todo ese mundo que hoy ya no aparece. Ya nadie enloquece creyendo que una lamiña le va a hacer nada. Hoy la locura tiene forma de ladrones que entran en casa, de engaños de la gente cercana, de ambiciones de consumo desmedido… y cuando nos agarran desprevenidos, el loco nos enrosca en su locura, o somos nosotros mismos. Pero es la misma locura en Lekeitio y en Buenos Aires, en Baigorri o San Pablo.
En aquel mundo de Praixko (así se llamaba) vivió por última vez aquella forma de ser vasco que una anestesia dejó a la vista. Hoy muchos se preguntan qué es ser vasco, donde están los límites y qué significa.
Me acordé de todo esto leyendo un articulo sobre la relacion entre la cultura y la enfermedad mental de Marvin Harris.
